A un médico x:

Cuando llegué a tu domicilio sentía que pisaba en pozos muy profundos. No me acuerdo el día, ni el mes, pero recuerdo que tenía frío, mucho frío en el cuerpo; pero más en el alma.

Pero al pensar en perder el trabajo, me daba más frío. Entonces entré y subí los escalones de tu casa, salí a la azotea, -era tan fea como el anfiteatro de la muerte-. Todos llegábamos ahí voluntariamente. No recuerdo ni tu nombre ni tu cara. Pero en ese momento conocí el odio, el rencor, la amargura.

Pero lo más terrible, la soledad,… Yo no podía creer que fuera yo.

Me desprecié tanto y tantas veces como tú no tienes una idea. Creo que mi "Yo" interior lo mataste junto con mi bebé. Me lo arrancaste en pedazos junto con mi corazón.

Por eso nunca me encontré conmigo misma, porque se fué lo más importante de mi; con mi bebé por la atarjea.

Creo que no volveré a ser la misma de antes, desde la pérdida de mi bebé.